Miles de lágrimas en el muro

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La Gran Muralla se extendía bajo un cielo plomizo, sus piedras erosionadas por siglos de viento y sangre. Cada ladrillo parecía aún rezumar las oraciones inaudibles de los pueblos que la habían levantado para protegerse de lo desconocido. Aun así, habían fracasado en mantener el caos a distancia.

Amano Kagaseo, silueta tallada como un mausoleo ambulante, permanecía inmóvil en lo alto de una sección abandonada. Su sombrero trilby oscuro, sus gafas opacas y su traje Hugo Boss parecían absorber la luz. Su presencia imponente dominaba el espacio, haciendo que hasta el viento dudara en rozarlo.

Su viaje hasta allí no había sido más que un hilo negro cosido en la carne de Tellure: aldeas desiertas, caseríos aferrados a creencias moribundas y almas deshechas por su sombra. En cada escala, absorbía temores y recuerdos, arrancando diminutas chispas de vida de quienes encontraba. Algunos, demasiado débiles, caían al suelo, la boca abierta en una oración dirigida a nadie. Otros, de rodillas, le ofrecían su mente, sin saber que al hacerlo alimentaban lo insondable.

— Miles de lágrimas en el muro…

Las palabras rodaron por su lengua, enganchadas a una melodía desconocida. Era como una grieta sonora en su mente. No una ilusión, sino una invitación.

Cada vez que un fragmento de canción emergía en su interior, lo sentía como algo más que un simple recuerdo colectivo. Se dibujaba un mapa: un sendero inmaterial bordado en las vibraciones mismas del caos.

Apoyó una mano enguantada sobre las piedras heladas. Una ola de frío recorrió su brazo. Detrás de la aspereza de la roca, oyó el latido de un corazón colectivo: mil voces susurrando al unísono.

Batallas antiguas. Sacrificios. Labios sellados en promesas traicionadas.

Y entonces, en un pasillo de su conciencia, otras palabras se deslizaron, parasitarias:

“If you survive till two thousand and five,
I hope you’re exceedingly thin…”

Una sonrisa sin calor rozó sus labios. ¿Vestigios de la cultura pop, arrancados de alguna memoria colectiva? ¿O un hilo tendido hacia él por algo —o alguien— que conocía sus fallas?

La estrofa cambió, enraizándose más profundo, palpitando al mismo ritmo que el viento entre las piedras:

“Those who came before me,
lived through their vocations,
from the past until completion,
they will turn away no more…”

Esas palabras vibraban de manera diferente, como si lo arrancaran, por un instante, de su propia inercia. No provenían de Morriganne, demasiado brutal, y mucho menos de la guardiana, demasiado distante.

No.
Alguien más tejía esas ondas, guiaba sus pasos.

Amano se irguió, la lluvia comenzando a martillar sus hombros. El cielo se abrió, derramando un aguacero agrio y fino. En el charco formado a sus pies, su reflejo ya se fragmentaba: mil rostros, mil bocas abiertas en un grito silencioso.

— Miles de lágrimas en el muro… repitió. Esta vez, su voz no era un eco, sino una afirmación.

Inspiró lentamente y giró el rostro hacia la niebla en la que la muralla se desvanecía en el infinito.

— ¡Muéstrate!

Su voz hendió el aire como una espada.

— ¡Sé que estás aquí!

Nada se movió. Pero el destello casi irónico en la comisura de su boca decía que lo sabía: esa presencia —oculta tras aquellas músicas— ya tiraba de sus hilos.

Una sensación lo envolvió, como un aliento, una caricia. Invisible, inasible… por ahora.

En el tumulto de lluvia y piedra, Amatsu sonrió.
La partida había comenzado.
Con miles de lágrimas en el muro.

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Morriganne, sentada en un rincón aislado de su club subterráneo, fijaba la vista en una pantalla holográfica suspendida ante ella. Los flujos de datos caían en cascada, proyectando sobre sus rasgos un resplandor azulado que acentuaba la dureza de su mirada. A su alrededor, los muros rezumantes, tapizados de glifos vivos, palpitaban débilmente bajo el efecto de las invocaciones residuales. Cables serpentinos, casi orgánicos, difundían un zumbido grave, como un coro mecánico en reposo.

Revivía mentalmente cada etapa de su combate contra Amatsu. ¿Por qué había fracasado?

Sus dedos rozaron la interfaz. Los informes de sus drones aparecieron en volutas translúcidas. En cada proyección, Amatsu estaba allí: una sombra negra, indestructible, imperturbable, caminando por el valle tras disipar su ataque.

— ¡Pretencioso! Su voz resonó, grave, impregnada de resentimiento. Desbarató las imágenes con un gesto impetuoso. — Sólo es cuestión de tiempo antes de que se traicione…

Un soplo imperceptible llenó la sala, como una presencia invisible. Ella se estremeció, sin atreverse a girar.

— Has vuelto.

Una silueta se dibujó lentamente en la oscuridad más profunda. La luz titubeó. Las runas de los muros se apagaron, como asustadas.

La guardiana apareció, su contorno oscilando entre lo tangible y lo inmaterial. Su rostro vaciló, sus rasgos masculinos y femeninos entrelazándose antes de fijarse en una silueta femenina, los ojos ocultos tras sombras.

— ¡Morriganne! pronunció al fin, su voz serena, pero cargada de un peso antiguo. ¿Por qué eres siempre tan pronta a deformar la realidad?

Morriganne se levantó, cruzando los brazos, su aura rojiza escapando lentamente de sus dedos.

— ¿Pronta? ¡Yo lo llamaría iniciativa! ¡Algo que tú y los tuyos olvidasteis hace milenios!

La guardiana inclinó la cabeza, como si oliera un perfume invisible. Sus ojos parecían atravesar a Morriganne sin mirarla de verdad.

— Hace tiempo que dejamos de influir en las trayectorias humanas. Observárlas ya es una carga suficiente. Tu empeño contra Amatsu fractura un equilibrio que ya agoniza.

Una risa ronca, más cortante que el metal, brotó de Morriganne.

— ¿Equilibrio? ¡Mira estos muros! ¡Mira el mundo! Vuestro equilibrio no es más que un cadáver que mantenéis vivo artificialmente. El caos está en todas partes, ¿y aún te atreves a sermonearme?

La guardiana permaneció en silencio. Un estremecimiento recorrió su forma, como una onda atravesando un lago de mercurio. Luego habló de nuevo, cada frase como una nota de órgano:

— El caos se alimenta de tus mordidas, Morriganne. Al forzar la ola, lo nutres. Y sabes que ya hay algo más que lo incita.

Un leve ceño se dibujó en los ojos de Morriganne.
— ¿Algo más…?

La guardiana no respondió directamente. Se volvió más vaga y luego se redefinió. Un eco, un susurro, flotó tras ella: la huella de otra presencia, inasible pero persistente.

Un latido. Un silencio casi líquido. La guardiana avanzó, tan cerca que Morriganne creyó sentir un frío penetrar en sus huesos.

— Persiste… pero no cuentes con nuestra ayuda para atraparte.

Sin añadir más, la guardiana retrocedió, fundiéndose poco a poco en la trama móvil de los símbolos de los muros. Desapareció como una idea que uno intenta borrar de la memoria, pero cuyo eco persiste.

Morriganne permaneció sola, su mirada ardiente fija en la pantalla holográfica donde la imagen de Amatsu se transformaba en un borrón inestable. Una ira profunda comenzó a hervir bajo su piel, pero un pensamiento insidioso, como una serpiente, se deslizaba en sus sienes.

Sus dedos se deslizaron sobre la pantalla, haciendo desaparecer las proyecciones en un destello de luz gélida.

Un rictus felino estiró sus labios, iluminados por un brillo de locura.
— Muy bien… Si teméis al caos… dejad que os muestre lo que una imprudente puede hacer.

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La luz cruda de la sala de interrogatorios devoraba todo contraste, dejando sólo un vacío frío y clínico. Dave, aún atado a su silla, fijaba un punto invisible frente a él, perdido en sus pensamientos. La interrogadora, de pie junto al escritorio lleno de documentos, lo observaba atentamente.

— Entonces, Dave, comenzó por fin, su voz deliberadamente neutra. Usted dice que lo que hace no es intencional. Pero ¿qué pasará cuando decida actuar?

Dave cerró los ojos un instante, como para darse tiempo a pesar cada palabra.

— Todavía no lo entiendes, ¿verdad? Él no actúa como nosotros. Lo que tú llamas intención, para él es… instintivo. Una resonancia con su naturaleza profunda y sus necesidades.

Ella se inclinó ligeramente sobre la mesa, los brazos cruzados.

— Instintivas o no, las consecuencias son reales. Mira Kokyo. Los muertos. Las desapariciones. ¿De verdad puedes decir que todo eso es un simple subproducto?

Dave esbozó una leve sonrisa irónica.

— No son desapariciones. Son… transformaciones. Sus almas, sus emociones… se funden con él. Es como si una parte de ellos permaneciera en él. Ínfima, sí, pero una parte al fin y al cabo… De algún modo.

Un estremecimiento casi imperceptible cruzó el rostro de la interrogadora, pero lo ocultó rápidamente.

— ¿Y usted? ¿Por qué sigue entero? ¿Por qué no ha sido… transformado?

Dave abrió los ojos y, por primera vez, un destello de desafío brilló en su mirada.

— Quizás porque no le temo. O porque él no me teme a mí.

Un silencio profundo se instaló. Ella desvió la cabeza ligeramente, hojeando los papeles ante sí, pero sus gestos delataban una creciente nerviosidad.

— Según usted, ¿quién es Amatsu? ¿Qué ser misterioso se oculta tras ese nombre?

Dave inclinó suavemente la cabeza, su rostro ahora con un rictus. Cuando habló, su voz fue suave, casi un susurro.

— Lo que percibes, lo que intentas comprender… no es más que una ilusión. La sombra de una verdad que aún no estás lista para afrontar. Amatsu no es un ser. Es energía, memoria. Existió antes de todo… ¡y existirá siempre, incluso cuando todo lo demás haya desaparecido!

La interrogadora vaciló. Rozó con la yema de los dedos el borde de la mesa, como buscando apoyo. Luego, con más firmeza, preguntó:

— Una memoria, una fuerza, una sombra… Quizá, sí… Pero usted, Dave, ¿existe realmente?

Dave levantó lentamente la cabeza. Sus ojos estaban a la vez cansados y penetrantes, como si, más allá de la sala, ya mirara más allá del presente.

— ¿Real? —rió suavemente—. Quizás no sea más que un turista, un observador… o un reflejo.

Ella se quedó inmóvil, entre la incredulidad y la irritación. Dave, por su parte, se recostó en la silla, su sonrisa ampliándose.

— ¿Qué harás ahora? le preguntó.

— ¡Quiero la verdad sobre Samarcanda! respondió, saliendo de la sala, los tacones de sus zapatos resonando en el suelo.

En el pasillo, el eco de sus propios pasos le dio casi una sensación de consuelo.

Revivió mentalmente cada elemento de sus respuestas: las palabras que había pronunciado, las que había omitido… lo que creía haber vivido.

Tenía que entender qué lo unía a Amatsu.

Eso no estaba previsto.

En realidad, nada de lo que había ocurrido, ocurría o ocurriría formaba parte de sus planes.

Y odiaba lo imprevisto.

Para descubrir la verdad, sabía que tendría que mentir de nuevo.

No le molestaba.

El fin siempre justificaba los medios.